Quand un briquet passe de mains en mains... Il persiste dans toutes les villes de France, qui tendent à se déshumaniser à la vitesse où elles se modernisent, un quartier comme celui-ci. Ni beau, ni remarquable par son architecture, ne bénéficiant pas d’une Histoire plus riche qu’ailleurs, il n’existe que par le notable foisonnement des caractères qui l’habitent. Ce texte n’a d’autre but que leur rendre estime.
Œuvre de fiction, aucun d’entre eux n’existe mais nous les reconnaissons tous. Ils vivent là en ne se croisant que rarement, sans se regarder, parfois sans se connaitre, ils ne font lien qu’au travers d’un évènement singulier survenu au pas de leur porte. Un règlement de compte entraînant la course à une cargaison de drogue qui passera dans bien des mains : des gamins du quartier bien embarrassés par ce fardeau, une junkie, un dealer, un gangster, un maçon, une bourgeoise, un clochard… tous se brûleront plus ou moins les ailes à son contact.

Parallèlement, c’est un objet des plus anodins, un simple briquet, qui suivra un chemin similaire, par le biais d’une retraitée, d’un peintre maudit et de sa compagne, d’une femme battue et de son mari, d’une serveuse et d’autres encore, qui guidera deux policiers complètement dépassés pour comprendre quelque chose à l’enquête qu’ils sont en train de mener. Plus encore que le récit, ce sont ses personnages qui importent. Des gens simples et en apparence presque quelconques, en somme extraordinaires.